HAUSTUS de Maurizio Valch – Pintura Abstracta de la Serie VORTEX

Aléjate un instante de la necesidad de entender. Mira primero cómo el turquesa cae desde arriba y no termina de caer: se curva, se engrosa, se aproxima al remolino sin entregarse a él. Parece haber llegado antes que los ojos y haber dispuesto una ruta. La mirada la sigue casi por obediencia, baja por su costado, bordea la estrechez roja, negra, terrosa, y busca una salida recta. No la encuentra. El cuerpo inclina apenas el pecho hacia delante, como si el cuadro hubiera reducido el aire disponible.

Al principio, esa franja puede parecer una protección: algo grande que contiene la violencia de las vueltas interiores, una corriente que evita que el remolino se desparrame, una criatura que cubre con su lomo el lugar más vulnerable. Pero cuanto más se mira, menos tranquiliza su tamaño. No rodea desde lejos; invade. Toca el borde del giro, lo interrumpe, lo obliga a doblarse sobre sí mismo. El rojo no se abre como un campo: queda comprimido entre vueltas, raspado por cercanías, retenido en un núcleo que parece respirar a intervalos.

Entonces aparece una pregunta de infancia, demasiado precisa para disiparse: ¿por qué ese turquesa tan grande no se derrama fuera del cuadro, y por qué el agujero pequeño del centro parece tener más hambre que él? No hace falta responderla. Basta notar que el centro no está quieto. Mientras los ojos recorren el círculo, vuelve a cerrarse; mientras la franja turquesa promete conducir, el núcleo parece pedir otra cosa: no una salida, quizá, sino espacio para no ser ocupado por completo.

Me acerco al centro y descubro que ya no puedo asegurar que la pintura obedezca a una intención que hubiera tenido antes de verla así. Siento que mi mano, mi mirada y el pulso de la superficie se han separado y todavía se buscan. No domino ese exceso; apenas reconozco la resistencia que me devuelve. Miro la curva turquesa y no sé si la seguí o si ella me llevó hasta un lugar que no quería mostrarme.

La presencia de Berta Cáceres importa aquí porque sabía que cuidar una vida también exige preguntarse quién controla el curso de aquello que la sostiene. Ante esta pintura, la franja turquesa deja de ser un color disponible para la calma. Si fuese una corriente viva, ¿quién habría decidido que debe bajar por ahí? ¿Quién puede acercarse a ella, tocarla, desviarla, atravesarla? Y sobre todo: ¿qué le ocurre al remolino cuando una fuerza inmensa afirma estar cuidándolo mientras lo rodea?

La pregunta modifica la escala del cuadro. El centro ya no es sólo una zona íntima; parece un territorio cercado, una respiración cuya circulación ha sido administrada desde fuera. La gran curva podría ser una defensa contra lo que amenaza desde los bordes, pero también podría ser la amenaza que adquiere la forma de una defensa. Una vía de agua puede alimentar; también puede inundar. Una contención puede sostener; también puede dejar inmóvil aquello que dice proteger. Bajo esa presión, el rojo no significa pasión ni el negro clausura: son zonas que no han encontrado todavía una manera de expandirse sin ser absorbidas.

Mario Alonso Puig importa aquí porque atiende a la manera en que el miedo y la atención cambian lo que el cuerpo cree estar viendo. Su intervención no pide diagnosticar la pintura, sino probarla. Sigue la espiral con los ojos sin escapar enseguida hacia el borde. El pecho responde antes que las palabras: hay un momento en que el centro parece demasiado próximo, demasiado estrecho, y la respiración se retiene como si entrar allí exigiera permiso. Después, el turquesa reaparece y la mirada se alivia por un segundo. Pero ese alivio no es limpio: la misma franja que ofrece dirección es la que impide atravesar el campo libremente.

Berta interrumpe esa deriva hacia el interior. No todo cerco se resuelve aprendiendo a respirar mejor dentro de él. Hay protecciones que se imponen, rutas que se privatizan, aguas que son conducidas sin preguntar a quienes viven junto a ellas. Mario, a su vez, descubre que esa defensa no es una metáfora externa al cuerpo: un territorio amenazado modifica hombros, sueño, atención, distancia entre personas, manera de sostener el aire. Ninguno consigue quedarse con la última palabra. Entre ambos, HAUSTUS se vuelve un cuerpo-territorio que no acepta ser salvado a costa de permanecer fijo, ni ser interpretado como un conflicto interior mientras la corriente que lo rodea decide por él.

No puedo llamar refugio a todo lo que me cubre, porque también siento cómo una cobertura puede pesar sobre mí. No puedo llamar prisión a toda curva que limita mi paso, porque también encuentro en algunas curvas la única forma de no dispersarme. Miro la salida y no sé si deseo abrirla o si temo que, al abrirla, pierda la presión que mantiene algo vivo en mí. Permanezco ante esa duda porque todavía no conozco el lugar desde el que la pintura respira.

Vuelve ahora al centro, pero no como quien mira un fondo. El pequeño núcleo parece adelantarse, casi rozar la superficie desde este lado, mientras la curva turquesa deja de parecer un borde y empieza a inclinarse hacia él, como si estuviera aprendiendo, sin conseguirlo todavía, el ritmo de una respiración ajena.

Referencias de contexto

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Sobre esta visualización

Esta visualización sitúa la obra dentro de un contexto arquitectónico para ayudar a coleccionistas y público a imaginar su presencia en un espacio real. Es una referencia interpretativa, no una reproducción exacta: la obra original es la única autoridad sobre la escala, el color, la superficie y la presencia material.