HAUSTUS de Maurizio Valch - Obra Abstracta en Loft Industrial

A distancia, HAUSTUS todavía concede una ilusión de obediencia. Sus 210 centímetros de lado sostienen algo que parece reconocible: ¿una espiral?, ¿un túnel?, ¿una rosa que hubiera crecido contra su propia voluntad?, ¿un organismo ampliado hasta perder la cortesía de sus proporciones? El turquesa parece iniciar una vuelta amplia alrededor de un núcleo rojo, gris y oscuro. Pero enseguida la vista tropieza. La curva no completa su deber. Se engrosa, se corta, se desvía; en lugar de guiar, a ratos empuja. El ojo intenta entrar y la pintura le responde con una especie de resuello: no tan rápido.

Hay que alejarse para que el remolino ocurra. Hay que acercarse para que se deshaga.

Louis Pasteur, científico que aprendió a desconfiar de lo invisible y a transformar una sospecha minúscula en una nueva manera de comprender la vida.

Su atención podría detenerse en los puntos donde el turquesa no cubre ni acompaña al rojo, sino que parece convivir con él sin volverse uno solo. Allí hay rozaduras, grietas visuales, capas que semejan haber llegado tarde a una reunión o que todavía no deciden si deben tocarse. Pasteur no diagnosticaría una enfermedad: propondría una cautela. ¿Y si cada franja visible fuera la huella de una vida diminuta que se organiza sin pedir permiso a la forma general? No una espiral diseñada desde arriba, sino una propagación de presencias que se acercan, se interrumpen, se contagian una dirección y luego la abandonan.

La hipótesis dura poco, porque la pintura no se deja poner bajo un vidrio imaginario. Tiene demasiado borde, demasiada resistencia, demasiada superficie que parece levantarse contra el deseo de observarla con limpieza. No es muestra. No es colonia. No es fenómeno que aguarde ser nombrado y tranquilizado.

Miro la pintura terminada y siento que su respiración no coincide con la mía. Creo seguir el turquesa, pero él se adelanta, se vuelve espeso, se aparta, y el centro queda siempre un poco más lejos de lo que mi mirada necesita. No sé si esa abertura me recibe o me devuelve. Sé que hay un momento en que dejo de buscar lo que quise alcanzar y empiezo a escuchar cómo la pintura respira sin mí.

El centro atrae sin entregarse. Puede parecer una boca, sí, pero una boca que no termina de abrirse; un ojo que no mira hacia fuera; una herida cuya profundidad no es dramática sino obstinada; un refugio tan estrecho que quizá nadie cabría allí. Estas posibilidades chocan entre sí. Si es boca, ¿por qué parece clausurada? Si es ojo, ¿por qué da la impresión de estar cubierto por sus propios párpados de color? Si es refugio, ¿por qué obliga a retroceder?

Una pregunta de niño desarma el esfuerzo adulto de encontrarle un nombre: ¿por qué el turquesa tan gordo no deja salir al rojo?

La pregunta cambia la escala. Ya no se mira un gran remolino: se presencia una persecución lenta, casi torpe, entre dos materias que parecen conocerse demasiado bien. El turquesa no rodea con la suavidad de quien protege. A veces parece perseguir; otras, llega tarde; otras, se aplasta contra los límites de la tela como una criatura enorme que hubiera olvidado cómo doblar la esquina. Su monumentalidad tiene algo entrañable: tanta voluntad de envolver, y tan poca disciplina para conseguirlo.

Tadao Ando, arquitecto que hace que el hormigón, la luz y el vacío obliguen al cuerpo a sentir el espacio antes de explicarlo.

Ante HAUSTUS, su pregunta no sería qué representa la espiral, sino dónde tendría que colocarse el cuerpo para que ese turquesa deje de ser línea y empiece a actuar como pared. De cerca, la curva ancha no conduce: delimita. Levanta un recinto sin techo. Promete una entrada hacia el núcleo, pero también organiza una circulación donde cada vuelta puede convertirse en encierro. El centro, para Ando, podría ser una cámara final: no el comienzo de algo, sino el lugar al que se llega después de haber aceptado demasiados pasajes estrechos.

Pasteur querría seguir una propagación; Ando, medir un umbral. Uno podría sospechar un origen que se multiplica. El otro, una llegada que se comprime. Entre ambos aparece una tercera posibilidad menos estable: quizá esta pintura no sea organismo ni edificio, sino el instante corporal en que algo intenta pasar por un lugar demasiado estrecho. Un aire. Un sorbo. Una urgencia que no cabe entera y debe deformarse para avanzar.

Ahí el título empieza a trabajar sin explicarse. Haustus: una toma que no garantiza su contrario. ¿Está la pintura inhalando el centro, tratando de llevarlo hacia dentro? ¿O lo está expulsando, incapaz de retener aquello que insiste en aparecer? El remolino deja de ser un camino y se vuelve una presión.

Entonces conviene escapar hacia los bordes. Allí el turquesa revela otra conducta. Ya no finge ser corriente ni giro: parece obstáculo, derrame, muro mal colocado. Sus interrupciones importan más que su continuidad. El color se aproxima al límite y no se acomoda; parece erosionarlo, ponerlo a prueba, dejarlo marcado. Lo que desde lejos podía leerse como una unidad circular depende, de pronto, de estas fracturas que no cicatrizan. La espiral existe porque falla.

No creo que el turquesa contenga al centro. Lo veo escapar hacia los bordes y regresar sin obedecerme, como si cada interrupción abriera una salida que también es una trampa. No puedo decidir si la pintura guarda algo o si ya ha perdido aquello que parecía custodiar. Cuando vuelvo al centro, no encuentro una respuesta: encuentro la presión de haber mirado demasiado cerca.

Después de ese regreso, el núcleo ya no conserva su antiguo privilegio. Sigue llamando, pero el borde ha aprendido a competir con él. La mirada comprende que la espiral no conduce necesariamente hacia dentro: puede expulsar hacia los lados, obligar a detenerse donde parecía no haber nada más que un margen.

Y, sin embargo, el centro continúa respirando. No como una solución, sino como una abertura que la pintura no termina de conceder ni de retirar.

Referencias de contexto

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Sobre esta visualización

Esta visualización sitúa la obra dentro de un contexto arquitectónico para ayudar a coleccionistas y público a imaginar su presencia en un espacio real. Es una referencia interpretativa, no una reproducción exacta: la obra original es la única autoridad sobre la escala, el color, la superficie y la presencia material.