La quilla en el desierto

En el acantilado de Nerja, la tierra firme capitula ante el mar Mediterráneo. No es un mirador pintoresco ni un decorado, sino una frontera tajante donde el suelo se quiebra para dar paso al abismo. Ese límite real opera como fondo para la serie pictórica Mare Somniorum, de Maurizio Valch. En estas composiciones, el paisaje exterior se vacía de referencias literales y se transforma en una topografía del inconsciente, donde planos cromáticos dividen el cielo de la tierra, sugiriendo que la realidad se compone de estratos de memoria, tiempo y silencio.

En un poema sonoro que acompaña a la serie, la voz de Valch recita sobre un fondo melancólico la crónica de un naufragio peculiar: un barco sin destino y de quilla roja que surca mares de pigmentos incompletos bajo un domo dilatado. Lejos de la épica clásica del viaje del héroe, que exige superar tormentas para conquistar un puerto lejano, la travesía de esta nave se suspende en el encallamiento. La quilla que sangra inquietud no representa un fracaso, sino el instante en que el viaje exterior se detiene para dar paso a un movimiento interior. Al encallar, la nave se libera de la tiranía de un destino y descubre su soberanía en la quietud de la orilla.

En lienzos como SOL DIVISUS y LUX REMOTA, esa inmovilidad se materializa en bloques rectangulares de un carmesí denso que interrumpen el horizonte. Estas estructuras herméticas remiten a la caja dibujada por Antoine de Saint-Exupéry en El Principito. Ante la imposibilidad de pintar una oveja que satisfaga al niño, el aviador dibuja una caja con tres agujeros y afirma que el animal está dentro. Del mismo modo, el monolito rojo en la pintura de Valch actúa como un refugio de lo invisible. No es un monumento de poder, sino un límite frente a la pulsión analítica de quien pretende traducirlo todo: una caja que custodia el secreto para que siga existiendo sin ser domesticado.

Si el monolito carmesí funciona como el refugio cerrado, las escaleras mínimas que emergen en los campos inferiores de LUX REMOTA representan la intemperie del viaje. Son trazos lineales que apuntan hacia una esfera luminosa suspendida en el azul profundo. Ascender por ellas exige abandonar la seguridad del asteroide propio: el espacio donde la memoria conserva identidades fijas y explicaciones reconfortantes. Este tránsito dialoga con la austeridad del compositor estonio Arvo Pärt, cuya música se sostiene sobre el intervalo y el silencio. En la pintura, cada peldaño es un intervalo silencioso, un paso minúsculo que no requiere un mapa completo para justificarse. El movimiento no busca conquistar la luz remota, sino sostener la mirada ante lo inacabado.

Al cruzar estas tensiones, el lienzo deja de ser una superficie de representación para convertirse en un puerto seco. Emerge entonces la paradoja: ¿es la pintura la caja hermética que protege al secreto de la mirada ajena, o es la escalera que nos obliga a abandonar el asteroide seguro de la memoria? Quizás sea ambas. Como el barco encallado del poema, la obra se sostiene en la frontera donde las palabras callan, mostrando que el verdadero viaje no requiere de un puerto lejano para ser real, sino de la valentía de permanecer ante el horizonte abierto.